a cura di Rosanna Frattaruolo 16 I gatti si mordono il muso, giocano, si azzuffano sotto il portico. Fingono, in capriole, soffiano alle loro stesse code. La mia micia prediletta mi si acciambella addosso Così, da ragazza, levavo il para scintille dal camino, e passavo ore, davanti al fuoco. Guardavo le lingue impalpabili inerpicarsi in … Continua a leggere Gli inediti di Carla Ghisani